***Teclas Morenas***
“Las lágrimas de Thelma” corren
por su rostro cuando se siente
lejos de su tierra…
Mientras recorre la vida en el
“Ferrocarril de los Altos” viene
a su mente imágenes de “La Cofradía”
en “Chichicastenango”…
Su corazón pega “El grito” pero
sólo el cielo lo escucha cuando
sus anhelos lo llevan a ver esa
“Luna de Xelaju” que se quedó
impregnada en la pupila de sus ojos
como aquella a le que le cantó Martí
“La Niña de Guatemala”
¡Ay, quien pudiera regresar el tiempo!
Es su lamento cuando recuerda los aromas
y el sabor de su tierra los “Chuchitos Calientes”
“Las tostadas”, los rellenitos de aquellas
“Noches entre Ruinas” en la majestuosa
y mística “Antigua Guatemala”
Siente que al escuchar aquellas
teclas morenas algo le aprieta
el corazón y por un momento
se ve entrando desde un avión
al “Valle de la Hermita”.
Ve a su padre bailando “La polka de mama”
pero sabe que sólo son “Añoranzas” del
que está ausente que renacen cuando
escucha las cosas bellas que le cantó
a su tierra “El Poeta de la Marimba”
“Don Domingo Bethancourt”.
Autor: Oxwell Lbu
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TIERRA MIA
Pocas aves en algarabía
te saludan cada día.
Clama el cielo,
que en raudo vuelo
los sensontles han huído
porque sus nidos
de sus árboles han desaparecido.
Aquellos frondosos árboles
en las selvas de mi tierra
abundante agua producían,
y con ello la semilla nacía
en la planicie y en la sierra.
hoy los contamos; son pocos.
Aunque el calentamiento global
nos preocupa, un poco,
no hemos tomado en cuenta
con mucho detenimiento,
que esa falta de conocimiento
al deterioro nos arrastra.
No puedo conmemorar un aniversario más,
de la aurora que se levanta
porque cada día se mata,
se arrasa y se pierde
la fauna y la flora,
al parecer nadie lo detiene…
Con estas palabras
quiero hacer reflexionar
que no es sólo la Tierra mía
a la que debemos cuidar;
es tu tierra! Y la de los demás
antes que la brecha se abra más
y no se pueda cerrar.
Es necesario actuar
para el escenario cambiar,
deja talar, talar y talar.
Tala y siembra, cuida y abona
ama y transforma,
que nuestra tierra es sabia
se renueva para tu siguiente progenie.
Autor: Mirna Lissett Carranza
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MIENTRAS
mientras tú vives yo muero mientras sueñas yo tengo pesadillas
mientras encuentras otro amor yo muero por tu amor
siendo ilógico siendo yo el que no te valoró y hoy que te perdí me siento sin tí
mientras tú sigues sin mí el tiempo pasa por tí.
mientras en mí aún vive tu recuerdo tus besos el primer día que te ví y el último cuando te perdí
pero mientras yo muero tú ries tú sueñas tú vives
cuándo fue que te perdí cuándo fue que me perdí mientras yo lo pienso tú lo afirmas jamás volverás
jamás sufrirás con mentiras sueños tú buscas realidad yo te ofrecí sólo fantasía
y aún digo mientras cuando tú dices realidad sólo espero que encuentres tu feliciddad
así tenga que sufrir mi eternidad y afrontar mi cruda realidad.
Autor: Alejandro Ricci
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NO CALLES MARIMBA.
Cimbra en mis adentros tu voz de madera,
Pentagrama sentimental tallado en hormigo,
melancólico canto que en el alma persevera,
grato murmullo que llevo siempre conmigo.
Árbol que narras purezas de nuestra vivencia,
Arpegio moreno que canta, seduce y enamora,
sublimes acordes arraigados en la conciencia,
de ese embrujo ancestral que en exilio se llora.
Dilecto madero que sacrificas frondoso silencio,
muerto y tallado es ofrenda de vida tu canto,
sonidos que elevas como santificado incienso,
en cuyas añoranzas se enjuga nuestro llanto.
Marimba que al golpeteo de tus costillares,
esparces libre tiernos lamentos en melodía,
murmullo de teclas que en voces celestiales,
ofrendan a Dios su apetecida ambrosía.
No calles Marimba alza tu voz canora,
pues a tu silencio el Indio entristece,
mantén encendida esa flama que devora,
que en aras de este suelo tu cimiente crece.
Canta que de mi pecho un suspiro exhala,
tristezas y alegrías de nuestro diario vivir,
eres orgullo de nuestra Patria Guatemala
y en tu corazón de madera plasma su sentir.
Autor: Víctor A. Arana,
(VICTOR SANTA ROSA),
Cincinnati, septiembre 1 del 2010.
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***Gatos en el tejado**
Al caer la tarde la dama de
la noche despliega su manto
bordado de estrellas y se pone
a la luna por diadema…
El se sube al techo de la casa
armado de sus sueños, un cuaderno
ya sin pasta, una pluma ya sin tinta
y la compañía de los gatos.
Algunos dicen que tiene esquizofrenia
otros prefieren ignorarlo porque
es mejor así…
Que tratar de comprender a quien
escribe versos para enamorar una mujer,
si eso ya no se usa, es historia del pasado…
Si es más fácil con el celular
enviar un texto o con cualquier
pretexto enviar un e mail por
internet…
Si todo se ha vuelto tan instantáneo,
tan relativo y desechable,
para que molestarse en encender
la hoguera del amor si solo se
busca vivir un momento de pasión…
El los mira y se queda callado,
pues sabe que lo que no se tubo
ayer se puede tener hoy pero
nunca esa magia de soñar e
ilusionarse si se le arroja por
la ventana…
Algunos murmuran: ¡Ese vive en la luna!
¡ Es desubicado!, ¡Es obsoleto!
él lo sabe pero piensa que es mejor
el cortejo y romance que un momento
de placer que al pasar deja un sentimiento
de vacío y culpa…
Autor: Oxwell Lbu
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