Tiradas. Jonathan Bell.
Perder las ganas de vivir y que alguien te diga:
"Disculpe, se le cayó esto"
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Crudo. Jonathan Bell.
En este país la memoria se come cruda,
con salsa de olvido,
para que el hubiera no sepa tan amargo.
En nuestro suelo hay petates que cuentan historias felices
y camas que lloran solas, buscando a tientas el jodido pasado.
Aquí hay muertos que hablan más que los vivos,
barrancos más sabios que los montes,
y muchos sanates que abandonan sus nidos.
Somos el óxido del tiempo, abonando los caminos
de la indiferencia. Somos un noviembre más que muerto.
En este país nadie quiere abrir la boca.
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Tú todavía hueles a arena de una costa lejana,
yo aún tengo el pelo tibio y la razón distorsionada.
Lo que debió ser coral se convirtió en carbón,
pero en el azul del agua aún se ven claros aquellos instintos
que un día nos dieron vida.
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A veces el cielo amanece gris,
a mi me gusta esperarlo así, gris.
Después se vuelve negro,
se desnuda para la luna.
El amor se nos pega tarde o temprano.
No hay vacuna ni medicina.
Un día nos parte el corazón.
La esperanza envenena,
se instala como raíz de ceiba,
se quita el brassiere en la penumbra
y nos dormimos con sus caricias.
Tenemos en el pecho
un puño de promesas de ocote,
se queman aún estando tan mojadas
en nuestra sangre de pájaros sin nido.
Yo recuperé la libertad de mi camino,
tú recuperaste tus papeles repletos de tinta.
Yo recuperé mi destino incierto,
tú recuperaste las cápsulas de tiempo
que habías escondido.
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El maíz también se muere de madrugada.
La helada les quemó también la esperanza,
cayó en la noche que se declararon su amor.
A los enamorados se los lleva la gran puta.
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Un mal día comenzamos la distancia.
La luna sólo pudo taparse los ojos para dejarnos ir.
Olvidamos el camino de regreso.
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De la boca del tiempo salimos volando solos,
con alas de pájaro triste,
con óxido en la sangre,
saltando hacia atrás en el recuerdo,
sabiendo que el fin nos aguarda paciente.
Jonathan Bell 2011 /
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Con tanta lluvia
se hacen grandes pozas,
al entrar en ellas,
una parte de nosotros
ya no sale nunca.
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Voy a esperar a que el viento me alcance cada una de las hojas con las que haré tu vestido. Lo tejeré con mis cabellos, para que cuando caiga la noche se resbale suavemente y te cubras conmigo.
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Allí estaba otra vez, la soledad con cara de perra.
Era tan buena compañera hasta que la cruzaron.
Ahora merodea por allí con sus tres cachorros.
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